Via.

Mi sento spinta via come se ti dessi fastidio. Uno di quei pesi morti che vuoi scollarti di dosso con una buona dose di ipocrisia. 
Mi dicono di star calma ma ottengo solo rancore e lacrime da aggiungere nei miei stanchi occhi. Cerco di farmi forza, di allontanare pensieri nocivi e invece mi contorco, mi dimeno e piango nell'angolo di un letto troppo grande per me. Piango per paura di farmi del male, perché so benissimo quanto sia labile quel fottuto confine tra dolore e follia. 
Ed è in momenti come questo che mi rendo conto che in realtà non esiste nulla.. 
Vorrei i sussurri di una ninna nanna che mi allontani da tutto questo, perché mi sento impazzire.. 
Mi sento morire dentro.

Viscere.

Lento.. Lo è eccessivamente. 

Monotono nella mia mente come un pendolo che oscilla impotente di cessare la sua tediosa sorte. 

I tuoi piedi ormai stanchi di calpestare le stesse strade da un'intera vita e le tue dita arrese ad accarezzare le medesime corde di una chitarra che ha esalato l'ultimo respiro.. Ma non sarà il tuo. 

Labbra che implorano di sfiorare una pelle diversa, ma sanno che non lo farai seppur continuino a sperare.

Le tue membra, tradite dall'andamento del tuo corpo, si contorcono in un impossibile groviglio di ossessioni.. Ma non riesci a dirlo. Le tue corde vocali sono in preda ad una paralisi ipnagogica. 

Sai che non puoi sfuggirle ancora per molto o esse ti corroderanno lentamente le viscere.

Incanto.

Chiudi gli occhi e immagina..

Immagina un mare e la flebile brezza che lo accarezza..

Immagina un deserto e la fragilità di ogni granello di sabbia..

Immagina un pianoforte che intona un canto ai confini del mondo..

Immagina un bacio e le mie labbra che sfiorano le tue in modo quasi impercettibile..

Immagina..

Immagina che tutto ciò esista davvero e non sia solo uno spettro di un qualcosa di irraggiungibile..

Chiudi gli occhi e sogna luoghi d'incanto, ove io possa cullarti e spogliarti da ogni tuo incubo..

È tempo di aprirli, mia piccola creatura, senza timore alcuno..

La mano tesa verso te è la mia.

Die.

Morire.

Morire dentro te risucchiati da un'onda senza ritorno. 

Un vuoto. 

Il mio.

Afferra la mia mano e guidami attraverso i labirinti delle tue stanche membra. 

C'è troppo buio qui dentro, ma continuo a vedere oltre.. Oltre le ossa.. Oltre ciò che le riveste e le abbandona nude.. Oltre i tuoi occhi.

Non muovere le labbra, non rovinare quel loquace silenzio.. Non muoverti.

Lascia che la tua anima sussurri note di un pianoforte su cui io possa comporre passi giungendo al tuo oblio. 

.

È forse sbagliato tener così tanto ad una persona?

Sento la necessità di prendermene cura come fosse un cucciolo. Il mio. 
Ma la sensazione che resta è solo la convinzione di commettere perennemente un grosso errore. 
Ogni minimo cambiamento mi turba, poichè si tratta sempre di pura supposizione. 
Niente certezze, solo domande rimaste aperte.

Io? Non son altro che una ragazza che non riesce ad affermarsi, ad esprimere le sue angosce, i suoi desideri. Non riesco mai a dirti ciò che provo davvero, soprattutto in determinate e rare circostanze. Tutto ruota vorticosamente intorno a me, ad una velocità impossibile da osservare.

Non posso fermarmi. 
Non ho il tempo per pensare, perchè un attimo dopo, tu non ci sei più. 
Sparisci. 
Sei la cosa più effimera che io abbia mai conosciuto.. Lo sei spaventosamente. 
Ed è proprio la paura di perderti che mi terrorizza. 
Non riesco più ad immaginare una notte senza il tuo respiro.

Ululato.

# Ululato.

Occhi di ghiaccio, 

persi nelle profondità di quella radura 

squarciata da effimeri raggi di un sole ormai stanco. 

Nelle tenebre avanza una luce diafana 

e il cuore le si stringe nella morsa di quel lupo 

con le iridi di fuoco, 

che aspetta la sua amara metà. 

Un richiamo echeggia nella sua mente, 

quasi fosse un'antica filastrocca dell'anima. 

Un passo.. 

Poi un altro.. 

Un ultimo per trovarsi nell'esatto centro del cerchio lunare. 

Chiude gli occhi e abbandonandosi a quel canto

fa scivolare la punta del piede sul fogliame.

Una danza. 

La danza del destino.

Il lupo che fissava la luna è sparito. 

Il lupo che fissava la luna è lei adesso.

Pupille ardenti, perverse fiamme squarciano

l'iride di ghiaccio.  

Lunghi capelli purpurei 

macchiano di sangue la pelle bianca 

in modo spasmodico, 

senza scampo. 

È una sfida alla luna.. Al vento e alle sue foglie. 

Sublimazione lasciva

che l'annebbia

strozzandole 

il respiro. 

.

Un urlo. 

Un ululato.

Cade al suolo esanime 

stringendo tra le mani 

l'ultimo raggio lunare, 

l'ultimo sospiro. 

Il lupo è lì. 

Adagiato al suo fianco. 

Riesce a sentirne l'ormai impercettibile 

respiro caldo sulla sua pelle. 

Gli occhi. 

Doloranti. 

Aprendoli trattiene il respiro per ciò che scorge.

Lo sguardo di quel lupo è diverso. 

Il fuoco non gli appartiene più. 

L'iride sinistra si è tinta di ghiaccio. 

La luna ha spento quelle fiamme, 

donando alle due creature 

uno sguardo riflesso. 

Le loro anime sono adesso intrecciate 

da un folle destino.

Danzeranno insieme nella notte, 

schiavi dell'eternità della luna. 

Granelli.

Pensiamo di vivere inesorabilmente ogni granello di sabbia che resta della nostra vita, 
come fosse unico e non parte insignificante in un deserto. 

L'illusione rende schiavi di una realtà inesistente, piena di frenetica ricerca di un qualcosa per cui complimentarsi o compiacersi. Ma con chi? Siamo solo sabbia, spazzata via dalla flebile scia di un vento come se nulla fosse, come se non avessimo peso alcuno. 

Spostarsi da una duna ad un'altra o magari crearne una nuova per poi volare via abbandonandola incompiuta, solo perché non si riesce a star fermi. 

Molti desiderano che il tempo si fermi, ma non riuscirebbero a godersi neanche quei fottuti attimi regalati, sprecandoli a pensare di averli meritati per buona condotta. Si cerca sempre un perché. 

"Panta rei", disse il caro Eraclito, ma non si riesce proprio a lasciar fluire il corso degli eventi, 

se pur inspiegabili ai nostri occhi. 

Siamo condannati ad una vita compromessa dalla nostra stessa limitata mentalità, 

che ci rende malati terminali. 

Urlo dissonante.

"Rivoli infuocati scorrono su terre vellutate 

tingendole di un colore innaturale."

L'irruenza dell'Artista. 
Note di un distorto violino che spezzano un piano,
lo penetrano macchiandolo di un rosso, 
che ipnotico scorre nelle viscere della sua malinconica anima.

Conati.

Voglio vomitare. 
Vomitarti addosso tutta la merda che ho dentro e ferirti fino ad ucciderti l'anima. 
Il tuo atteggiamento, le tue patetiche parole e il tono con cui le sputi in faccia, senza tener conto della mia volontà, mi lega ad un delirio senza uscita. 
Devo seviziare la mia mente pur di non reagire come vorrei.. Per mantenere quel fottutissimo tono pacato che non mi appartiene. 
Ma perchè continuare questa messa in scena? Per ingraziarmi il tuo affetto? Per resistere ancora qualche anno aspettando quel fottuto instante in cui smetterò di respirare veleno? 
Dannazione, no!

Fame.

Si parla sempre di cosa abbiamo bisogno, di quel qualcosa che in un certo senso debba cosa? Completarmi? Ma al diavolo il bisogno. Io non cerco nulla del genere, so cosa voglio e non è certo una banale necessità. Voglio saziare la mia bramosia, la mia fame di passione.

Sei tu. Ma cosa cazzo mi nega di sfamarmi? La circostanza. Ok, sarà pure il mondo a girare male, ma non tollero l'idea di gestire la mia mente in funzione di esso. È anormale, dicono.. Cosa non lo è allora? Ditemelo. 

So che arriverà l'attimo in cui il mio cervello avrà i conati per l'intolleranza raggiunta e sarò allora costretta a farlo. 

Ti sputerò in faccia gli schizzi che non ho mai più completato lasciando incompiuta l'opera della mia vita. 

Non posso lasciar andare quegli attimi di meraviglia solo perché fugaci. L'inganno sta proprio lì. Maledizione, ma davvero siamo così ciechi e dediti a costruire una vita non nostra? No, non mi va. Lascio le redini all'egoismo, soddisfacendo la mia anima.